Nå brenner jeg bøkene mine. Ilden blar opp side etter side, nøler ikke med å fortære dem, om det er aldri så flott prosa jeg forer med. Det begynte da veden tok slutt og temperaturen utendørs sank til minus atten grader. Først trålet jeg leiligheten etter løse gjenstander som var brennbare og unnværlige. Da det var slutt på den jakten, falt blikket mitt på veggene i stua, dekket av hyllemeter på hyllemeter med bøker, samlet gjennom et langt liv. Barndommens indianerbøker, romantikk og kvinnekamp, pensum fra studietida, komplette samlinger av yndlingsforfatter og faglitteratur.